Dos cuerpos posan en una sala de un museo. Nada hay de extraño en eso. Las paredes de la sala en que posan están llenas de desnudos. Aunque, primera señal de algo raro, los variados pintores que las retratan evitan pintar esos cuerpos expuestos, entregados, crucificados y perdonados. Dos cuerpos de divas y de madre, de estrella muerta y resucitados que obedecen a la voz de otra mujer, una de ellas, una de las Cleopatras, ese mítico colectivo de arte que irrumpió en la escena siempre solemne

La otra noche soñé con una mujer en bikini. Tomaba sol en una playa. A lado suyo se quemaba algo parecido a un prado. Casi nunca recuerdo

El Conde no es entonces una caricatura de Pinochet sino una estilización de Pinochet. Si no nos recordara cada cinco minutos los hechos de