Por Catalina Mena. Edición, corrección y creación de textos.

Algo más de veinticinco años lleva Cynthia Rimsky (1962) embarcada en un trabajo escritural caracterizado por el desacomodo; ya desde sus primeros textos, es posible observar un empeño por indagar en formas narrativas poco habituales en nuestra tradición novelesca.

Nunca sabemos cuál es el tiempo que nos merece una obra. El suyo parece ser siempre otro, desconocido, más prolongado de lo que cualquier esfuerzo humano puede resistir o demasiado efímero como para retenerlo a voluntad.

De un tiempo a esta parte, la editorial Oso de Agua ha adquirido un compromiso con la reedición de textos del Japón tradicional. Así, se abre la posibilidad –junto al trabajo de Abducción Editorial, Zero Ediciones, Editorial Noctámbula, entre otras– de que se establezca una característica no menor dentro del mercado del libro en Chile: el asomo de una autonomía que permita dejar de depender únicamente de los grandes grupos editoriales como vía de acercamiento a la cultura asi

Este libro se inicia con una dedicatoria a la memoria de Germán Carrasco y a su familia, que con bondad y amor alentó a continuar y completar este proyecto póstumo, del cual Germán es el traductor. Del mismo modo, este breve texto de presentación se nutre de la memoria viva del taller de Germán en las salas de Balmaceda Arte Joven en el año 2009.

[Sobre Yo que nunca supe de los hombres, de Jacqueline Harpman] Existen novelas que imaginan catástrofes; otras, en cambio, se detienen frente a aquello que permanece cuando la catástrofe ya ocurrió y nadie recuerda su génesis. Yo que nunca supe de los hombres, de Jacqueline Harpman, habita este segundo prisma.

Efímera es una fascinante nouvelle del infrarrealista Bruno Montané (Valparaíso, 1957). Reconocido por su poesía, sorprendió a sus lectores con esta primera incursión en la narrativa. Es una novela breve de lectura gratificante que atrapa desde sus primeras páginas e invita a un sugerente ejercicio de interpretación.

[sobre Ilusión óptica de Catalina Mena] No lo leí de un tirón, porque su lectura me obligaba a hacer pausas. A entrar despacio en cada verso, a demorarme en las imágenes mentales propuestas. Y también en las sugerentes fotografías de Alejandro Montini que acompañan sus páginas.

Hay personas que llegan a una historia antes de aparecer en ella. A Cecilia la conocí primero por boca de su madre. Fue en el hall del edificio, de esos edificios donde las conversaciones nacen porque el ascensor tarda demasiado y porque todavía existen personas que se saludan por el nombre.

Tengo entre mis dedos una semilla roja y negra. “Es una leguminosa muy brillante que procede de un árbol de 15 metros”. Es una semilla de huairuro que me ofreció Lila, a modo de souvenir, en la presentación de “Llueve en el Tambopata”. Dicen que es sagrada, que “aleja los males”.

Si bien el presente texto comparte elementos de mi libro fuga, hablaré aquí de algunas resonancias del mismo, emanaciones que me han estado dando vueltas desde que salió de imprenta: se trata de las voces que nos rodean y que viven en y con nosotros. Voces a veces seguras y otras no tanto, voces en risas, mauleras, celosas, voces que susurran y otras que callan, voces musicales, espontáneas y matemáticas, voces cuidadas, valientes, desinteresadas, en tierra firme o en el bord

Constanza… mi escena es la siguiente… voy a intentar, como siempre, seguirte la pista… contigo mi déficit atencional adquiere una fuerza diagnosticable. No es aburrimiento. Es fijación. Detención. Mi cerebro se detiene en una imagen. Algo, de pronto, se vincula con otra cosa que hace click. Y ahí me quede. Mientras tu avanzas. A paso rápido busco alcanzarte. Retrocedo. Apuro el paso. Llego. Me pierdo de algo. Me arrepiento. Retrocedo. No quiero sentirme tonta. Vuelvo a avanza