Hay personas que llegan a una historia antes de aparecer en ella. A Cecilia la conocí primero por boca de su madre. Fue en el hall del edificio, de esos edificios donde las conversaciones nacen porque el ascensor tarda demasiado y porque todavía existen personas que se saludan por el nombre.

El tren que iba de Paine a Estación Central no fue hecho para llevar tanta gente, pero todo el trabajo estaba en Santiago. Creado para los antiguos viajes a la zona centro-sur, tenía tres hileras de asientos por lado y un pasillo muy angosto al medio, pero ya nadie viajaba al campo —ya no había campo— no había agua, cosechas, laguna, nada.

Antes de ellas, en la ciudad nadie hablaba de magia. En Rumania, las noches descendían con un olor persistente: ciruelas maduras abriéndose en la oscuridad. El aire entraba por las ventanas y se apoyaba – sin pedir permiso– sobre la madera, la ropa, los cuerpos dormidos. Las cortinas apenas se movían, cargadas de humedad. En algún lugar, un animal removía la tierra con paciencia. Nada se desplazaba con urgencia. Incluso el tiempo tendía a fermentarse.

La esquina de Calzada Independencia Sur con Avenida Juárez es un lugar curioso. Allí, todos los días, casi sin excepción, encontrarás gente intentando cruzar de un lado a otro como quien atraviesa una frontera imaginaria que divide a los que no tienen de los que creen tener algo distinto a los demás. Allí, casi todos los días

Fragmento de la novela Vantablack, de Valeria Sol Groisman. En un mundo donde los humanos, como dioses, determinan su tiempo de existencia, las hormigas sobreviven gracias a una extraordinaria estructura social en la que todos los miembros colaboran para cumplir objetivos comunes. A diferencia de los organismos individuales, con un cerebro y un sistema nervioso central, en las hormigas la inteligencia y las habilidades están distribuidas en tribus sociales.

La dama de noche había desplegado su aroma por la sala principal, mezclándose con el calor húmedo de la noche. La madre, la abuela y la bisabuela dormían, cada una bordaba un sueño distinto, silencioso, casi ritual. Solo la niña permanecía despierta; la sed la había guiado hacia la cocina, donde la radio de baquelita susurraba un tango lejano, y al cruzar la sala se detuvo frente a la ventana abierta.

(2) Disclaimer Queridísimo lector Estas décimas satíricas No buscan belleza lírica Clamor de un pobre hueón Loquito se hace el bufón Sin cultura a nadie engaña Mas los cochinos se bañan Por igual, los tontos leen Contra los que dolor venden Sí, mientras el mundo estalla Me puteo antes que al resto Cobarde, nunca va al choque Bobo, se enamora al toque A las palabras o al gesto No es arte ni manifiesto Jugueteo ego sencillo Cero tesis, puro grito No son pa camb

Selección y traducción de Enrique Winter: Maung Aung Pwint , Nyein Way, Eaindra, Maung Day, Han Lynn, Nyan Linn.

“Godín”, dícese en México del oficinista de nueve a dieciocho horas o de cualquier otro asalariado al que su jefe inmediato le diga, durante su primer día de trabajo y con toda la naturalidad del mundo: “Bienvenido. Desde hoy, tu cuerpo y alma nos pertenecen”. No es broma, esas fueron las primeras palabras que pronunció el de por sí atrevido licenciado Echeverría;

Son sólo los pies sucios de su hijo, inexplicablemente marcados bajo el esquinero del living, pero con su cuerpo encorvado y cabeza ladeada, la mancha le parece una antigua pintura rupestre en la que animales, hombres y dioses bailan y avanzan por la pared.

Cliché Del fr. cliché. 1. m. Plancha clisada, y especialmente la que representa algún grabado. 2. m. Tira de película fotográfica...

Pensar en el placer de comer es mejor que comer . Pensar en el amor y el sexo es mejor que el sexo y el amor. Pensar en el poder no es mejor que el poder. En eso estamos todos de acuerdo Menos mi terapeuta porque es estúpida